Como organizar todas as receitas que já guardaste

Foste à procura do frango assado. Sabes que o guardaste. Lembras-te de o ter lido duas vezes e de teres decidido que o fazias naquele fim de semana. Vinte minutos depois já revistaste a caixa de madeira, percorreste quatro meses de capturas de ecrã, abriste dois livros de culinária e procuraste numa conversa antiga, e vais fazer massa outra vez.

O problema das receitas guardadas é este, e não tem nada que ver com preguiça. As tuas receitas vivem em quatro sítios diferentes, e nenhum desses sítios consegue ver os outros.

Quase todos os conselhos sobre o assunto acabam por te vender um sítio onde meter as receitas. Um dossiê com micas. Uma caixa de fichas com separadores. Um sistema de pastas com cores.

É provável que já tenhas um. Talvez dois. E as receitas que cozinhas de facto continuam a ser as seis que sabes de cor.

Um recipiente organiza objetos. Não faz nada por quatro formatos espalhados por divisões diferentes da tua vida: fichas de papel numa gaveta, páginas impressas em livros, imagens na galeria do telemóvel, links numa conversa. Cada um tem a sua forma de ser pesquisado e nenhum partilha um índice com os outros. Arrumá-los melhor dentro do próprio formato não os liga uns aos outros.

Uma receita está organizada quando a consegues encontrar pelo que tens à mão, não pelo sítio onde a puseste.

É um teste diferente daquele que a maioria dos sistemas passa. Os separadores alfabéticos respondem à pergunta "onde é que isto fica". Não respondem a "o que posso fazer com coxas de frango, quarenta minutos e o que houver na porta do frigorífico".

A segunda pergunta é a que fazes mesmo, de pé na cozinha às sete da noite. Qualquer sistema incapaz de lhe responder é arrumação, não organização.

Antes de construíres o que quer que seja, fotografa as fichas manuscritas.

É o único passo verdadeiramente urgente. Uma ficha com a letra da tua avó existe num único exemplar. Está num papel que já sobreviveu a quarenta anos de salpicos e está a um tacho entornado de desaparecer para sempre. Tudo o resto na tua coleção também existe noutro sítio qualquer. Aquela ficha não.

Pousa cada uma bem esticada à luz do dia, perto de uma janela, sem flash. Uma ficha por fotografia. Fotografa também o verso, mesmo quando parece vazio, porque é quase sempre aí que estão as notas. Uma caixa cheia leva mais ou menos uma hora.

Faz isto mesmo que nunca chegues a montar sistema nenhum. Sobretudo nesse caso.

Esta parte parece aborrecida de mais para ser a resposta.

Escolhe uma forma e mete lá tudo: título, ingredientes com quantidades, passos por ordem, tempo aproximado e a proveniência. Este último campo importa mais do que se pensa. "Tia Amélia, 1998" e "guardada de um vídeo" são graus de confiança diferentes, e vais querer saber qual deles estás a cozinhar.

A forma é o que cria o índice comum. A partir do momento em que uma ficha da caixa, uma página de um livro de culinária e um link de uma conversa se leem todos da mesma maneira, passam finalmente a poder ser pesquisados em conjunto. Não por os teres arrumado melhor. Por terem passado a ser a mesma coisa.

É também por isso que a forma tem de ser aborrecida. Um formato em que tens de pensar é um formato que abandonas à quarta receita.

Alguma coisa se perde aqui, e vale a pena dizê-lo com honestidade.

O objeto desaparece. A mancha do dia em que o molho ferveu de mais. A letra que muda a meio da ficha porque alguém interrompeu quem estava a escrever. A quantidade riscada com outra melhor por cima. Uma fotografia guarda a imagem dessas coisas. Não guarda a coisa.

Por isso não deites as fichas fora. Uma cópia digital é uma segunda cópia, nunca uma substituição. Deixa a caixa na prateleira onde sempre esteve e deixa que a cópia faça o trabalho de ser pesquisável.

O que fica é a parte que estava em risco. A receita sobrevive agora a uma mudança de casa, a uma inundação e a um tacho entornado. Pode ser enviada à tua irmã numa mensagem. Pode ser lida por alguém que nunca aprendeu a decifrar aquela letra.

O que está acumulado é uma armadilha. Duzentas receitas guardadas parecem um projeto enorme, por isso nunca se começa.

Começa pelo outro lado. Fotografa as fichas insubstituíveis, uma hora. Depois escolhe dez receitas: não as que guardaste, as que cozinhas mesmo. Mete essas dez na forma. Esse é o teu livro de culinária a sério, e fica pronto até domingo à noite.

A partir daí, acrescenta uma receita de cada vez que cozinhares algo novo. Seis meses depois tens uma coleção feita inteiramente de comida que já comeste, o que é um livro de culinária bem melhor do que duzentos links que nunca abriste.

Tudo o que está acima funciona com um caderno e uma hora. A parte maçadora é voltar a escrever tudo: ler a ficha, passar os ingredientes, partir o método em passos, estimar os tempos e depois fazer o mesmo outra vez para a receita seguinte.

É essa a parte de que o Plate trata. Fotografa uma ficha manuscrita, cola o link de um vídeo ou digitaliza uma página de um livro de culinária, e a receita volta sempre na mesma forma: ingredientes com quantidades, passos por ordem, tempos e uma estimativa nutricional. A forma é o que interessa. O Plate só te poupa o trabalho de a escrever duzentas vezes.

A ideia de organização continua a ser tua. Começa pelas fichas que não se podem substituir.