Comment organiser toutes les recettes que vous avez gardées

Vous cherchiez le poulet rôti. Vous savez que vous l'avez gardé. Vous vous souvenez de l'avoir lu deux fois et d'avoir décidé que vous le feriez ce week-end. Vingt minutes plus tard, vous avez fouillé la boîte en bois, remonté quatre mois de captures d'écran, ouvert deux livres de cuisine et cherché dans une conversation, et vous voilà reparti pour des pâtes.

C'est ça, le vrai problème des recettes que l'on garde, et ce n'est pas de la paresse. Vos recettes vivent à quatre endroits différents, et aucun de ces endroits ne voit les autres.

La plupart des conseils sur le sujet cherchent surtout à vous vendre un contenant. Un classeur avec des pochettes plastique. Une boîte à fiches avec des intercalaires. Un système de dossiers, avec un code couleur.

Vous en avez sans doute déjà un. Peut-être deux. Et les recettes que vous cuisinez vraiment restent les six que vous connaissez par cœur.

Un contenant range des objets. Il ne fait rien pour quatre formats dispersés dans des pièces différentes de votre vie : des fiches en papier dans un tiroir, des pages imprimées dans des livres, des images dans une pellicule photo, des liens dans une conversation. Chacun a sa propre manière d'être fouillé, et aucun ne partage d'index avec les autres. Les classer plus proprement à l'intérieur de leur propre format ne les relie pas entre eux.

Une recette est organisée quand vous pouvez la retrouver à partir de ce que vous avez, et non à partir de l'endroit où vous l'avez mise.

Ce n'est pas le test que passent la plupart des systèmes. Des intercalaires alphabétiques répondent à la question « où est-ce que je range ça ». Ils ne répondent pas à « qu'est-ce que je peux faire avec des hauts de cuisse de poulet, quarante minutes et ce qui traîne dans la porte du frigo ».

C'est pourtant la seconde question que vous posez réellement, debout dans la cuisine à sept heures du soir. Tout système incapable d'y répondre est du stockage, pas de l'organisation.

Avant de construire quoi que ce soit, photographiez les fiches manuscrites.

C'est la seule étape vraiment urgente. Une fiche écrite de la main de votre grand-mère n'existe qu'en un seul exemplaire. Elle est sur un papier qui a déjà survécu à quarante ans d'éclaboussures, et il suffit d'une casserole renversée pour qu'elle disparaisse. Tout le reste de votre collection existe aussi ailleurs. Cette fiche, non.

Posez-les bien à plat, à la lumière du jour près d'une fenêtre, sans flash. Une fiche par photo. Photographiez aussi le dos, même quand il a l'air vide, parce que c'est en général là que se trouvent les annotations. Une boîte entière prend environ une heure.

Faites-le même si vous ne construisez jamais de système. Surtout dans ce cas.

La suite paraît trop ennuyeuse pour être la réponse.

Choisissez une forme et faites-y entrer tout le reste : le titre, les ingrédients avec les quantités, les étapes dans l'ordre, un temps approximatif, et la provenance. Ce dernier champ compte plus qu'on ne l'imagine. « Tante Simone, 1998 » et « enregistré depuis une vidéo », ce ne sont pas les mêmes niveaux de confiance, et vous aurez envie de savoir lequel vous êtes en train de cuisiner.

C'est la forme qui crée l'index commun. Dès qu'une fiche de la boîte, une page de livre de cuisine et un lien reçu dans une conversation se lisent de la même façon, on peut enfin les chercher ensemble. Non pas parce que vous les avez mieux rangés, mais parce qu'ils sont devenus la même chose.

C'est aussi pour cette raison que la forme doit être ennuyeuse. Un format auquel il faut réfléchir est un format que vous abandonnez à la quatrième recette.

Quelque chose se perd au passage, et autant le dire honnêtement.

L'objet disparaît. La tache du jour où la sauce a débordé. L'écriture qui change au milieu de la fiche parce que quelqu'un a été interrompu. La quantité barrée avec une meilleure inscrite juste au-dessus. Une photographie garde l'image de tout cela. Elle ne garde pas la chose.

Alors ne jetez pas les fiches. Une copie numérique est une seconde copie, jamais un remplacement. Laissez la boîte sur l'étagère où elle a toujours été, et laissez la copie faire le travail d'être consultable.

Ce que vous gardez, c'est la partie qui était en danger. La recette survit désormais à un déménagement, à un dégât des eaux et à une casserole renversée. Elle s'envoie à votre sœur en un seul message. Elle peut être lue par quelqu'un qui n'a jamais appris à déchiffrer cette écriture.

Le retard accumulé est un piège. Deux cents recettes gardées, cela ressemble à un chantier, alors on ne commence jamais.

Prenez le problème par l'autre bout. Photographiez les fiches irremplaçables, une heure. Puis choisissez dix recettes : pas celles que vous avez gardées, celles que vous cuisinez réellement. Mettez ces dix-là dans la forme. Voilà votre vrai livre de cuisine, et il est terminé dimanche soir.

Ensuite, ajoutez une recette chaque fois que vous cuisinez quelque chose de nouveau. Six mois plus tard, vous avez une collection composée uniquement de plats que vous avez mangés, ce qui vaut largement mieux que deux cents liens que vous n'avez jamais ouverts.

Tout ce qui précède fonctionne avec un carnet et une heure devant soi. La partie fastidieuse, c'est la recopie : lire une fiche, taper les ingrédients, découper la méthode en étapes, estimer les temps, puis recommencer avec la suivante.

C'est exactement ce que fait Plate. Photographiez une fiche manuscrite, collez le lien d'une vidéo ou scannez une page de livre de cuisine, et tout revient sous la même forme à chaque fois : les ingrédients avec les quantités, les étapes dans l'ordre, les temps et une estimation nutritionnelle. La forme, c'est tout l'enjeu. Plate vous évite seulement d'avoir à la taper deux cents fois.

L'idée d'organisation, elle, reste la vôtre. Commencez par les fiches qui ne peuvent pas être remplacées.